swi: Give This Man A Ride.

Suburban Road.

Als ich fast 4 war, las mir mein Vater wie jeden Abend ein Märchen vor, deckte mich gut zu und ging Zigaretten holen. Er kam nie wieder.

Meine Erinnerung an ihn schwand schnell. Am deutlichsten ist das Bild, wie er neben mir auf der Bettkante sitzt und eine Geschichte vorliest. Und wie ich mich danach beim Gute-Nacht-Kuss an seinen Hals hänge, damit er noch ein bisschen länger bei mir bleibt. Ich weiß, dass er einen Bart hatte, weil der bei dieser Umarmung immer ein bisschen kratzte. Ansonsten sind die Erinnerungen an meinen Vater verschwommen – es blieb wenig mehr als ein Gefühl von Geborgenheit und der Geruch von Rauch an in seiner Kleidung, wenn ich auf seinen Schoß krabbelte. Ich frage mich heute, ob er in dieser Nacht noch Zigaretten holte, oder ob er das Rauchen so schnell aufgab wie uns.

Nachdem meine Mutter aufgehört hatte zu weinen, sprach sie…

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swi: Schlangenleder.

Suburban Road.

Du hast mir nichts als Pech gebracht.

Als ich dich kennenlernte, war ich nicht unbedingt das, was man landläufig erfolgreich nennt. Aber ich hatte einen Job, von dem ich gut leben konnte und der mir den ein oder anderen kleinen Luxus erlaubte. Trekking-Urlaub in Thailand, mindestens zwei gute Rockkonzerte im Monat und mein jährliches Paar Schlangenlederstiefel.

Ich hatte gerade mein achtes Paar vom Schuster geholt als wir uns kennenlernten. Sie waren noch ganz neu, blau mit weißen Einsätzen diesmal, das Leder knirschte bei jedem Schritt und ich hatte sie frisch besohlen lassen. Mit Metallplättchen. Wenn die Absätze mit einem harten Klicken auf den Asphalt trafen, fühlte ich mich mitten in der Stadt wie ein Cowboy. Wie ein harter Mann, der abends am Lagerfeuer seine Bierflasche mit den Zähnen aufknackt und den Deckel hinter sich ins Gras spuckt.

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